Regresso ao Homem da flauta, aquele que ajoelhado numa pose surreal, toca na esquina de uma rua movimentada da bonita Braga.
Continuo impressionado, e já passaram alguns dias, com aquele olhar cravado em mim, breves segundos, não mais que um sopro, com que se me fixou... um olhar fundo, cavado como ondas alterosas de um mar bravo, pupilas tristes, desmaiadas, esbranquiçadas, translúcidas, vítreas e, no entanto, parecendo vazias tinham tanto para dizer, tanto para contar. Só que ninguém tem tempo para escutar! Um dia destes vou voltar. E, vou parar frente ao Homem, frente ao Músico para o remirar, e, quem sabe?, talvez conversar!...
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